Constrictions cognitives

Est-ce qu'on se pique
Juste pour le plaisir ?
Comme des bolchéviks
Qui se vêtiraient de blanc ?

Moi je réplique
A ceux qui ne trouvent que haine
Que si l'on abdique
On ne cherche plus que l'oublié.

Il reste des auteurs maléfiques
Entassant des promesses
Qu'on aimerait bénéfiques
Et qu'on admettrait à l'aveugle,

En tâtonnant dans la pénombre,
En refusant l'esquisse d'un mensonge,
Alors que la vérité est déjà enfouie
Sous les esquives des politiques.

Seul,
Sur mon Divan,
Mon bras nu s'isole du corps,
Veut ciseler des pierres entières
Mais les yeux muselés cèdent, sans effort,
A l'impuissance programmée.

Tour Eiffel immense,
Contre-pouvoir trop petit,
Et des ondes qui irradient
Chacune de nos semences.

Les nerfs à vif, fils d'une France
Aux allures progressives, tolérantes ;
C'est ma putain à moi, celle qui travestit
Ses idéaux pour être plus extravertie,

Plus exportable, exquise à la langue
De colosses d'or qui dorent sous un soleil
De vanités ; on pourrait dénicher, exsangue,
De la crasse sous leurs pieds.



Alors que la vérité...

17 janvier